Ah, essas pequenas coisas, tão quotidianas, tão prosaicas às vezes, de que se compõe meticulosamente a tessitura de um poema...talvez a poesia não passe de um gênero de crônica, apenas uma espécie de crônica da eternidade.TEMPO PERDIDO
Havia um tempo de cadeira na calçada. Era um tempo em que havia mais estrelas. Tempo em que as crianças brincavam sob a clarabóia da lua. E o cachorro da casa era um grande personagem. E também o relógio da parede! Ele não media o tempo simplesmente: ele meditava o tempo.FRUSTRAÇÃO
Outono: essas folhas que tombam na água parada dos tanques e não podem sair viajando pelas correntezas do mundo.
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